Vinum

Comment en est-elle arrivée là ?
Comment a-t-elle pu tomber si bas ?
Elle est là, vautrée, avachie dans ce hideux fauteuil marron.
La tête inclinée sur la poitrine, elle respire mal. Souffle faible et hésitant comme une bête malade.
Les bras pendent le long des accoudoirs, blancs, mous, sans vie.
Son visage est violacé, gonflé.
Son corps boursouflé est depuis longtemps sans forme.
Elle pue.

Sa bouche entrouverte par manque de force laisse échapper une odeur de foie malade.
Dans la déliquescence complète de son existence elle ne contrôle plus rien et comme si cela ne suffisait pas, elle s’est répandue dans son laid training usé.
Son regard vitreux tente d’accrocher quelques fragments de son environnement.
Au bout de sa nuit elle perçoit à intervalles irréguliers – comme si une petite fenêtre laissait passer une furtive lumière de secours – des morceaux du décor qui l’entourent.

Elle voit son mari. Il mange seul, au fond de la cuisine, sans se préoccuper des autres, de la situation, du chaos. Comme d’habitude.
Perdu dans ses pensées il écoute un vieil album de Manfred Mann.

Leurs deux enfants, scotchés devant le PC, semblent ne rien voir, ne rien entendre.
La lumière froide qui s’échappe de l’écran éclaire le visage de ces âmes perdues et dans cet univers virtuel, où tout semble possible, c’est comme un refuge qu’ils tentent d’atteindre à coups de clics compulsifs.
Deux petits ours blancs sur un morceau de banquise à la dérive.

La maison n’est qu’un vaste foutoir où rien n’a sa place.
Tout est désordre, saleté et abandon.
Des bouteilles de vin traînent partout, de ce gros rouge qu’elle tète à longueur de journée.

Quand a-t-elle commencé cette liaison dangereuse qui, gorgée après gorgée, l’a transformée en épave repoussante ?
Pourquoi ce lent enlisement ?

Elle voudrait sortir de ce fauteuil, pouvoir se lever. Etre fraîche, tout nettoyer, tout ranger, tout recommencer. Ne plus souffrir. Ne plus faire souffrir ses gosses.

Elle souffle, elle lutte, tente de combattre cette soûlerie aiguë qui lui liquéfie le cerveau.
D’une faible voix, avec des mots mâchés, elle appelle à l’aide comme une naufragée perdue au milieu d’un océan gris, froid, effrayant et sans fin.
Personne ne l’entend ou ne veut l’entendre.
Lassitude, indifférence ou souffrance que l’on veut éviter, que l’on ne veut plus voir ?

Elle s’accroche et dans un effort insensé parvient à arracher un cri qui oblige enfin l’homme à sortir de sa bulle.
Au travers de ses paupières mi-closes, elle voit son mari qui avance lentement vers elle.
– Salaud ! Pense-t-elle, c’est de ta faute si j’en suis là.

Il se plante devant elle, le visage impassible.
Ces deux-là qui il n’y a pas si longtemps se murmuraient des mots d’amour et se promettaient l’éternité se regardent maintenant sans se reconnaître, comme deux étrangers, comme des adversaires.